Qué difícil se me hace mantenerme en este viaje sin saber a dónde voy en realidad si es de ida o es de vuelta si el furgón es la primera si el volver es una forma de llegar. Qué difícil se me hace cargar todo este equipaje se hace dura la subida al caminar esta realidad gitana que se ríe a carcajadas porque espera que me canse de buscar. Cada gota, cada idea, cada paso en mi carrera y la estrofa de mi última canción cada fecha postergada la salida y la llegada y el oxígeno de mi respiración. Y todo a pulmón, todo a pulmón... Qué difícil se me hace mantenerme con coraje en pos de la transa y la prostitución defender mi ideología buena o mala pero mía tan humana como la contradicción. Qué difícil se me hace seguir pagando peaje de esta ruta de locura y ambición una amigo en la carrera una luz, una escalera y la fuerza de hacer todo a pulmón. Cada gota, cada idea... Y todo a pulmón, todo a pulmón...